La navette

Ah, la belle, la miraculeuse invention que voilà : la navette. « Mais si, tu verras, c’est tellement plus pratique ! Au pied du chalet, je te dis… Et ça t’emmène au village. Pas besoin de sortir la voiture. C’est parfait. »

Parfait donc. D’abord, il faut l’attendre, la navette. Tous les quarts d’heure, annonce le panneau. Alors on vient de louper le quart d’heure… Mais non, la voilà ! Ah, ce n’est pas la bonne, il faut l’autre ligne. Elle arrive enfin, ralentit vers nous, ré-accélère, on agite les bras comme des sémaphores, on s’élance vers elle – à l’avant bien sûr, puisqu’il faut présenter sa carte d’hôte, et là, surprise, joie, bonheur : elle est pleine à craquer ! Et attention, pas de gens comme nous, désireux de se rendre au village pour acheter de quoi rester en contact avec la civilisation, non, des skieurs ! De l’espèce de ceux qui ont sué toute la journée sur la piste, ont des têtes ridiculement écarlates, l’œil flapi et le ski lourd. Et maladroit.

Ensuite, il faut y monter, dans la navette. A croire que l’épuisement est tel qu’il est impossible au Skieur de se pousser de trente centimètres pour permettre au simple mortel, à celui qui n’a de combinaison multicolore ni de bonnet inspiration bigoudis, à celui qui n’a ni le cheveu gras ni la peau luisante, à celui qui ne sent pas le plastique et la poussière d’un an d’enfermement, de s’asseoir.

Enfin, songer que tous ces déguisés sont probablement des citadins véritables, de ceux qui aspirent à « leur semaine de ski », ce moment de communion avec la nature et le grand air, cette sensation de liberté intense « quand tu glisses sur la neige, tu vois », et les voir s’entasser avec autant de plaisir et de résignation dans un bus bringuebalant, pour recevoir qui un bâton dans l’œil, qui un coup de spatule, il n’y a pas à dire, la montagne, ça vous gagne !